una distancia en los molinos quiebra al tiempo:
me encierro donde convergen las tormentas
sigo al frío
e intento purificarme
La sombra de mi sombra adhiere al estanque
sopla el viento
gira el molino
crece el trigal
la suerte descampada es el espejo de mi destino
miro con simpatía los alambrados
las veinte veces que me odié fueron robadas
martes, 22 de mayo de 2007
jueves, 17 de mayo de 2007
sinestesia
Quiébrame, hazme sentir azul lentamente;
cumple con tu parte en este asesinato
que sino salgo lastimado moriré
dile a tus sombras
háblales de mi identidad
no me escondas,
-quiere abrazarnos-
reconoce tu enfermedad
enférmame
como la música en la naturaleza
como el aliento lunar del sol
fertilízame con tu esencia
hoy no valgo más que este abrazo compasivo.
cumple con tu parte en este asesinato
que sino salgo lastimado moriré
dile a tus sombras
háblales de mi identidad
no me escondas,
-quiere abrazarnos-
reconoce tu enfermedad
enférmame
como la música en la naturaleza
como el aliento lunar del sol
fertilízame con tu esencia
hoy no valgo más que este abrazo compasivo.
sábado, 12 de mayo de 2007
Décimo Contorno
Escultura del poema.
Posterior audición y abstracción.
salgo del verso hacia la calle vacía
declamo la noche para liberarla
lagunas de silencio sufren la sequía
las aves encapsuladas abandonan la vida
(la sed en la oscuridad mata)
abrigo las palabras fuera del mundo
están; estoy reclamando fragor
pero lo malo es el exterior,
la posteridad
Lo malo esta más allá de este sitio
más alejado,
fuera del punto exacto,
en ese lugar donde tomo la forma del poema
donde me escucho y nada suena,
donde no veo
no observo,
dónde la luz deshabitó
donde me quedo solo
solo para enloquecer
la locura nómada de sentirse solo.
Posterior audición y abstracción.
salgo del verso hacia la calle vacía
declamo la noche para liberarla
lagunas de silencio sufren la sequía
las aves encapsuladas abandonan la vida
(la sed en la oscuridad mata)
abrigo las palabras fuera del mundo
están; estoy reclamando fragor
pero lo malo es el exterior,
la posteridad
Lo malo esta más allá de este sitio
más alejado,
fuera del punto exacto,
en ese lugar donde tomo la forma del poema
donde me escucho y nada suena,
donde no veo
no observo,
dónde la luz deshabitó
donde me quedo solo
solo para enloquecer
la locura nómada de sentirse solo.
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